მონოლოგი კასანდრასთვის
ეს მე ვარ, კასანდრა.
ახლა თქვენ თვალწინ ფერფლად ქცეული ჩემი ქალაქი გადაიშლება.
ესენი ჩემი ნაზირ-ვეზირები, ესენი კი ორაკულები არიან,
კუთხეში რაც გდია, ეჭვებში გახლართული ჩემი ფიქრებია.
სიმართლე ისაა, რომ გავიმარჯვე
და დღეს ეს გამარჯვება ისეთივე კაშკაშაა,
როგორც მთვარე სავსემთვარობისას;
მსგავსი რამ მხოლოდ ისეთ წინასწარმეტყველს შეემთხვევა,
რომლის ნათქვამისაც არავის სჯერა,
რომელიც მაშინვე საქმეზე გადადის,
მისი ნაწინასწარმეტყველები კი ისე სწრაფად ახდება ხოლმე,
თითქოს, არც ყოფილაო.
ცხადად მახსოვს:
როგორც კი შორიდან დამლანდავდნენ,
სანახევროდ წარმოთქმული სიტყვები ბაგეებზე ეყინებოდათ,
ნახევარსიტყვებთან ერთად ღიმილიც დუმილში უვარდებოდათ,
ერთმანეთზე გადაჭდობილი ხელები ცალკევდებოდნენ,
შეშინებული ბავშვები კი თავიანთ მშობლებთან გარბოდნენ.
წარმოგიდგენიათ? – თითოეულის არაფრისმთქმელი სახელიც კი ვიცოდი
და მწყინდა, ჩემი თანდასწრებით მწვანე ფოთოლზე შექმნილი სიმღერის
ბოლომდე დასრულებას რომ ვერავინ ბედავდა. . .
მე ისინი მაინც მიყვარდა. . .
მიყვარდა, მაგრამ ჩემი სულის სამრეკლოდან,
სიცოცხლის მიღმა – მომავლიდან,
ანუ იქიდან, სადაც მუდამ ქაოსია
და საიდანაც სიკვდილის ხილვა უფრო მეტად გვიადვილდება.
მგონი, ვნანობ, ჩემი ხმა მჭახე და შეუვალი რომ იყო:
– შეხედეთ საკუთარ თავს ვარსკვლავებიდან – გავყვიროდი,
– შეხედეთ საკუთარ თავს ვარსკვავებიდან. . .
ისინი ისმენდნენ და ფეხქვეშ იყურებოდნენ –
ქარიშხლებისგან განდევნილები
მხოლოდ ერთ განზომილებაში ტივტივებდნენ. . .
მორჩილად იწვნენ სხეულებში –
დაბადების წამიდანვე რომ უნდა გამომშვიდობებოდნენ.
თუმცა ცოცხლობდა მათში რაღაც – მოლიპული ოცნების,
ან, იქნებ, სულაც მოციმციმე კოცონის მსგავსი,
რომელიც შიმშილს თავისი სიკაშკაშით აორთქლებდა. . .
მათ კარგად იცოდნენ, რაც ნიშნავს წამი. . .
იქნებ, ერთი მათგანი მაინც. . .
სულ ერთია, რომელი. . .
ნებისმიერი. . .
მანამ, სანამ ჯერ კიდევ შემწევს რაღაცის ძალა. . .
მაგრამ არა – შეუძლებელია, აქედან რამე გამომივიდეს. . .
ეს ხომ მხოლოდ ცეცხლის ენისგან დადორბლილი ჩემი შესამოსელი
და ფარატინა წინასწარმეტყველური ბოდვებია. . .
ეს ხომ მხოლოდ ჩემი დალეწილი სახეა.
სახე, რომელმაც არ იცოდა, რომ თამამად შეეძლო, ლამაზი ყოფილიყო.